我们站在柜台前。他们让布蕾特坐在一个葡萄酒桶旁。酒吧里很阴暗，挤满了正在唱歌的男人，唱得很难听。他们在柜台后面，从酒桶里取出酒来。我付了酒钱，一个男人拿起钱塞回我的口袋。
“我想要一个皮革酒囊。”比尔说。
“街道下边有个地方有，”我说，“我去买几个回来。”
那帮舞者不想让我出去。三个男人坐在布蕾特身后的一个高高的酒桶上，教她怎么用酒囊喝酒。他们把一串大蒜围在她的脖子上。有人坚持要给她一个玻璃酒杯。有人教比尔唱歌，对着他的耳朵唱，在比尔的背上打着拍子。
我对他们说我会回来的。到了街上，我沿着街道往下走，寻找那间做皮革酒囊的店铺。街道旁挤满了人，很多店铺都关上了百叶窗，我找不到那家店。我一直向着远离教堂的方向走，边走边朝街道两边看。后来我问一个男人，他拉着我的手臂，把我领到那家店去。那家店的百叶窗关上了，但门是开着的。
店里充满着新鲜鞣制的皮革和热柏油的味道。一个男人正在一个完好的酒囊上印花纹。一串串酒囊挂在屋顶上。他取下一个，吹胀，把盖子拧紧，然后跳到酒囊上。
“看！不会漏！”
“我还要一个。一个大的。”
他从屋顶取下一个大的，容量有一加仑或更多。他鼓起双颊，把酒囊吹胀，然后扶着一把椅子，站在酒囊上。
“你打算干什么？拿去巴约纳卖掉？”
“不。我用它们喝酒。”
他拍拍我的背。
“好家伙！八比塞塔两个。最低价。”
那个印花的男人把新做好的酒囊扔到一堆酒囊里，停了下来，说：“没错，八比塞塔很便宜。”
我付了钱，出去，沿着街道往酒吧走。酒吧里更加黑暗了，而且非常拥挤。我没看见布蕾特和比尔，有人说他们在后面的房间里。吧台的女侍应帮我灌满了两个酒囊，一个容量是两升，另一个是五升。灌满两个酒囊一共花费三比塞塔六十生丁。吧台旁有一个人，我没见过的，想要帮我付钱，但我坚持自己付了。那人后来给我买了一杯酒。他没让我也给他买一杯，而是说他想用新酒囊的酒漱漱口。他举起那个五升的酒囊，捏着，让酒嘶嘶地喷向喉咙后部。
“好了。”他说着，把酒囊递给我。
在后面的房间里，布蕾特和比尔坐在酒桶上，被舞者围绕着。那些舞者个个把手搭在别人的肩膀上，一起唱着。迈克尔和几个戴着袖套的男人一起坐在一张桌子旁，吃一只碗里装着的加醋的金枪鱼和切碎的洋葱。他们都喝酒，用面包片擦油和醋。
“嗨，杰克。嗨！”迈克尔叫道，“过来。我想让你见见我的朋友。我们正在吃餐前小吃。”
他把我介绍给桌边的人。他们把自己的名字告诉迈克尔，给我递了一把餐叉。
“别吃他们的晚餐，迈克尔。”布蕾特坐在酒桶上喊道。
“我不想吃你的晚饭。”我对递给我餐叉的人说。
“吃吧，”他说，“不然放这儿干啥？”
我拧开大酒囊的瓶口，把它递给周围的人。每个人都伸起手臂举起酒囊，喝了一口。
在歌声之外，我们能听见游行队伍从外面经过的音乐声。
“那是游行队伍吧？”迈克尔问。
“什么都没有，”有人说，“什么都不是。喝酒！举杯！”
“他们在哪里找到你的？”我问迈克尔。
“有人带我来的，”迈克尔说，“他们说你在这儿。”
“科恩呢？”
“他晕倒了，”布蕾特喊道，“他们把他抬到某个地方了。”
“他在哪儿？”
“我不知道。”
“我们怎么知道？”比尔说，“我想他已经死了。”
“他没死，”迈克尔说，“我知道他没死。他只是喝多了茴香酒晕过去了。”
迈克尔说到茴香酒的时候，桌边的一个人抬起头，从罩衫里掏出一瓶酒，递给我。
“不用，”我说，“不喝了，谢谢！”
“喝，喝。干杯！举起酒杯！”
我喝了一口。味道像干草，让我身子一直往下热。我觉察到胃部热了起来。
“科恩到底在哪里？”
“我不知道，”迈克尔，说，“我会问的。那个喝醉酒的同志到哪儿去了？”他用西班牙语问。
“你想见他？”
“是的。”我说。
“我不想，”迈克尔说，“是这位先生想。”
掏出茴香酒的男人擦了擦嘴，站起来。
“来吧。”
在后边一间房里，罗伯特·科恩在一些酒桶上静静地睡着。屋里黑得几乎看不清他的脸。他们给他盖上了一件外套，还在他头下垫着一件叠着的外套。一个扭曲的大蒜圈绕在他的脖子上，在他的胸上。
“让他睡吧，”那个人低声说，“他没事的。”
两个小时后，科恩出来了。他走到前面的屋子里，脖子上还挂着大蒜圈。他进来时，那帮西班牙人一起大喊。科恩揉揉眼睛，咧嘴笑。
“我肯定是睡着了。”他说。
“哦，不是！”布蕾特说。
“你是死过去了。”比尔说。
“我们要不要去吃点晚饭？”科恩问。
“你想吃吗？”
“是的，当然。我饿了。”
“吃大蒜吧，罗伯特，”迈克尔说，“我说。就吃那些大蒜吧。”
科恩站在那儿。他睡了一觉，现在没事了。
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